Curioseando por la peich de la Rowling he ido a parar a una pagina de fans del Sirius con una galería de fan-art que me ha dado verdadera sed de sangre. Es decir, antes de que me diera la vena manga y perdiera por fin el rumbo artístico volviendo a mi realismo primigenio, una servidora era copista intensiva de Disney. Y ahora me meto en esa peich y veo que practicamente han reclutado a sus artistas entre la cantera de nuevos valores de Disney & Co. Ya se que han cerrado, no more Disney, que eran manipulaores y peseteros, pero ese grafismo... osea, hubo un tiempo en que yo...
Tengo que volver a dibujar.
No exactamente así, no se, de algún modo. Suplir mis carencias, practicar, dejar de hacer el gilipuertas. Es el aparatito este, me está restando habilidad.
La tinta china se me ha secado, no encuentro mis plumillas, tendré que renovar material. Es deprimente.
Tengo que volver a dibujar.
(Por cierto, el Lupin de la película, visto de cerca, no es tan horrible. Osea, no como suele ser el actor...)
Es increible la cantidad de gilipolleces que se pueden inventar para el movil. Ya no saben como sacarle en dinero a los crios. Antes había tonos, luego llegaron los politonos (mi padre los llama ponitonos) y por último los sonitonos (solitonos para mi padre). Como si fuera necesario cambiar de musiquilla al movil cada semana, con el problema que deriva de eso. Suena un movil, y como todo el mundo lleva la misma gilipllez de moda (mayaji mayaja yipiyei o como se diga eso) no sabes si es el tuyo, el del vecino o el de quien. Además, como llevas dos días con esa musiquilla ni siquiera te das cuenta que el que suena es el tuyo (no, eso es la Macarena. Yo llevo Andilucas. Ah, no eso era la semana pasada, ahora llevo... lo del bambú ese, ¿no? ¿O era la Brinni Espirs? ¡No leche, el mio es la Macarena! Mielda, han colgado.)
A continuación, como un servicio público, he hecho gala de mis dotes pitonisíacas y sibilinas y os ofrezco las novedades en tonos que estarán disponibles el año que viene. De nada.
Tono: el movil suena con musiquilla enlatada.
Politono: el movil suena con varias musiquillas enlatadas a la vez.
Sonitono: el movil suena con una grabación cutre.
Ponitono: el movil relincha.
Sonotono: el movil te deja sordo.
Solitono: el movil suena una vez.
Monotono: el movil no deja de sonar.
Chupitono: el movil saca una lengua y te chupa.
Pipitono: el movil se hace sus necesidades encima.
Tapatono: el movil te invita a una de gambas.
Tomatono: el movil se vuelve rojo.
Lechetono: el movil te mete una ostia.
Pumbatono: el movil explota.
Timotono: el movil no suena.
Teletono: el movil dice ¡abrazooos!
Biotono: el movil te alecciona sobre las bondades de tomar fibra.
Tetatono: el movil te surte de productos lacteos.
Tanatono: el movil se muere.
Ya sabeis, si quereis alguno de estos tonos en vuestro movil, solo teneis que enviar un mesnaje a 'Tristetono, espacio, mefaltaunhervor, espacio, hiperespacio' al 6666.
Ansiedaz...
Esta mañana estaba Juan Cruz de invitado en No somos nadie, M80, Pablo Motos (no os digo ya el dial, que suficiente publicidad hago), presentando un libro nuevo que ha escrito, y con lo gansos que son normalmente estos seres se volvieron de repente de un cultural... cita viene, cita va... que rabia me dio, no por nada, porque tuve que irme a clase y no pude escucharlo.
Me gustaría compartir con vosotros una cita curiosa que dijo el interfecto, es de Rudyard Kippling:
Aquello que los demás no aprecian en vosotros, potenciadlo. Acaso seais vosotros mismos.
Interesante... va a ser que lo mio es la divulgación científica en plan tueste, ¿no, Veti?
Y hablando de citas y de autores, aunque no venga a cuento, el otro día leí algo acerca de Kafka (levantarse de la cama es el momento más peligroso del día, otra cita) que choca un poco con la idea que se tiene de él normalmente. Anecdota:
Iba el señor Kafka paseando por el parque cuando vio a una niña llorar desconsoladamente. Le preguntó por que lloraba y ella dijo que había perdido su muñeca. Kafka le dijo que no se había perdido, que se había ido de viaje, y que le había escrito una carta, él mismo se la traería al día siguiente. Esa noche escribió una larga carta para la niña a nombre de la muñeca y al dia siguiente se la entregó. La niña la leyó encantada. '¿Escribírá a menudo?' preguntó. 'Creo que sí, - contestó él - y te contará todo lo que le ocurra en el camino.' La muñeca, cual enanito viajero de Amelie, recorría país tras país viviendo las más maravillosas aventuras, que Kafka escribía cada noche y entregaba a la niña del parque cada mañana. Con el tiempo (semanas) la muñeca conoció a su príncipe azul, vivió un romance y se casó, formando su propia familia. En su última carta decía a la niña que era muy feliz y que tenía que dejar de escribirla porque debía dedicarse a su familia. La niña no solo lo entendió sino que estuvo encantada. Ya no echaba de menos su muñeca. Conocemos la historia por testimonios de kafka y sus allegados, pero aunque los estudiosos han buscado a la niña (sin nombre) y sus cartas como un tesoro, nunca ha aparecido. Seguramente no conservó las cartas, o no sabía quien era ese señor tan simpático que se las escribió, al fin y al cabo tenía siete u ocho años. Quizá, de haberse conservado, este podría haber sido el mejor cuento que Kafka escribió, o puede que no. Lo que es seguro es que, dado que no se conservó, ahora lo es. Meditamos adecuadamente las tenues reminiscencias de Big Fish.
Telón.
El sábado vi The Lady Killers. En la linea de los Coen, cuyo trabajo venero. Muy buena. Es un remake de El Quinteto de la Muerte, como se tradujo aqui, una película inglesa con el mismo título original que ésta, pero no es identica. que es lo bueno de un remake, por otro lado, que sepan decir lo mismo de otro modo, y a su estilo.
Un crítico cinematográfico decía que es, como todas las de los Coen, la crónica de un grupo de tontos de baba. Hmm... No diré que no en O, Brother, ni en El Gran Lebowski, ni en Fargo (a pesar de que el personaje de Frances McDormand, que hablaba raro pero la neurona la tenía en su sitio), ni... bueno, si, hay unos cuantos ejemplos, pero Muerte entre las flores, maravillosa película de género negro, es de los Coen y no se puede definir así, de hecho el personaje de Gabriel Byrne es una mente privilegiada, una especie de Cid del hampa en tiempos de la ley seca, que buen vasayo si tuviera buen señor... si no la habeis visto la recomiendo encarecidamente, sobre todo a aquellos nostalgicos que levitaron de gusto en sus butacas viendo Camino a la Perdición. Esta es bastante más áspera, no es un poema visual como la otra, pero tiene parecidos ingredientes, y también hay algún momento de lirismo.
Pero hablamos de Lady Killers. El personaje de Tom Hanks es divino, recuerda al Ulises McGee de O, Brother, o como se puede ser extremadamente culto e inteligente y a la vez completamente estúpido. La anciana señora Mason es también maravillosa (me dejé la cartera en el segundo...). Para el que no sepa de que va esto, es simplemente un grupo de atracadores que se esconden en el sótano de una anciana para preparar un robo. Y de ahí en adelante.
Como todas las comedias de los Coen, es humor extremadamente negro. Y muy divertida. Aconsejo a todo el que tenga más de dos dedos de frente que la vean. Y también a los que tengan menos de dos, que siendo como serán amables y nobles simios, sabrán apreciar en lo que vale ese estupendo muestrario de estupidez homo sapiens.
(Y en otro orden de cosas, al salir del cine nos cruzamos en el parking con un señor no muy alto, unos cincuenta años bien llevados, melena castaña y rizada, barba, abrigo largo... un escalofrío recorrió nuestras espinas dorsales. ¡Lionel! ¡Corre, Lex, corre! Lo juro, era clónico. Que malo es ser friki en esta vida...
Leyendo el blog de Angua, (el de los Pyxis para los despistaos, mirad los links) he creido que podría hablaros de algunas personas que conozco.
Esta chica tiene veintidos años y estudia una ingeniería un poco por inercia, porque algo hay que estudiar, y las ingenierías quedan muy bien. Hubiera escogido letras, pero la facultad le pillaba lejos. Seguramente le hubiera aburrido lo mismo, pero habría acabado antes la carrera, porque en letras es mas facil hacer chuletas, puedes copiar y no entender nada, pero en ciencias hay que saber hacer problemas. Tampoco le preocupa. Antes le gustaba ir de compras, ahora le aburre un poco. No va al cine porque no entiende las películas. No juega a videojuegos porque no entiende nada y se aburre. No lee. Apenas ve la televisión, fuera de corazón, programas de telerealidad y Crónicas marcianas, le parece perder el tiempo. Tampoco es que esos programas le encanten, pero son fáciles de seguir, y te ríes. ¿Y que hace? Pues sale. Escucha música en español (en ingles no la entiende). Entiende de ropa y de decoración. Tiene instinto con las artes plásticas y la música clásica, pero no le interesan demasiado como para profundizar. Es una persona inteligente y tolerante, razonable, básicamente buena, divertida, sin complejos. Solo que no tiene imaginación. Sabe que hay un mundo que no entiende y que debe ser maravilloso, pero no le interesa explorarlo.
Este chico tiene veintinueve años. No va al cine, no lee libros. Dice que en cuanto empieza una película se da cuenta de que eso no es de verdad, y ya no le interesa. Estudió filosofía, y no entiende como la gente puede interesarse por cosas tan alejadas del mundo, que hay cosas mucho mas interesantes una noche en un botellón que en toda la literatura universal y la historia de la cinematografía juntas. Hay miles de cosas que no entiende, pero no las respeta, porque si él no lo entiende y no dan ningún beneficio material, es que obviamente no valen para nada. De hecho, desprecia a todo el que pierda el tiempo con ellas.
Este chico tiene veintisiete años, es padre de familia y trabajador manual, buen padre y buen marido, y buena persona en general. Le encanta el futbol. No lee. Le gustan las películas, pero las que no tienen fantasías. Si sale algo raro desconfía. las películas lentas y las de dibujos animados le aturden. Prefiere las de acción. Le encantan las del oeste, opina que Sin Perdon es magnífica, aunque son mejores las de John Wayne. Tambien le gustó Gladiator, aunque no mucho porque el protagonista se muere al final. De todos modos su favorita de todos los tiempos es Torrente. En cuanto a videojuegos, le gustan, pero la mayoría los tira a la basura porque los encuentra muy complicados. Cuando se atasca dice que están rotos. Se queda con lo mejor, con lo que le llega, y el resto a la basura. Si te gusta, perfecto, para tí, nadie dice que tengas que tener buen gusto. Para él es una mierda.
En una entrevista a Pau Dones, el de Jarabe de Palo (en lo + plus, por cierto) le oi decir que no leia porque los libros no tenían interés, que se aprende más en la vida. En otra entrevista dijo que era dislexico. Como leer le costaba, no leía, y por eso, para no pensar que se estaba perdiendo algo bueno, prefería creer que leer no valía la pena.
A veces estamos tan acostumbrados a ciertas cosas que no nos damos cuenta que no son normales. No todo el mundo lee. No a todo el mundo le interesan ciertas cosas. Los dramaturgos del siglo de oro colocaban bromas ramplonas y criados idiotas que tropezaban y se caían de culo en sus obras porque era la única manera de distraer al público poco educado y que le dejasen poner parlamentos profundos y filosóficos despues sin tirar cosas al escenario. Considero a la primera chica una buenísima amiga, al segundo un gilipollas, el tercero es alguien en quien confiar pero no alguien con quien hablar largo y tendido. No tengo el gusto de conocer al cuarto.
Esto viene a colación de un post acerca de la poca capacidad que tienen algunos de ponerse en situación, de entrar en una historia. El ejemplo que pone Angua es un comentario de alguien a la película Troya. Hablo de esto a menudo con mi respectivo. Él considera que la capacidad de sumergirse en una historia, ilusionarse, es una de las mejores cualidades que se pueden tener, y por eso le gustan tanto los niños. Perder eso es perder algo importante. Y no solo es cuestión de imaginación, a veces el desencanto nos vuelve pragmáticos, puntillosos. Quisquillosos. Ese divertido comentario que oyes a veces en el cine: 'eso no se lo cree nadie'. Rectifica: eso no te lo crees tu, quizá porque no tienes capacidad para ello o no te da la gana. A lo mejor si te lo creyeras, te lo pasarías mejor. Aunque solo sea un rato.
En fin.
SPOILER DE TROYA.
(En cuanto a lo de Aquiles y su invulnerabilidad, me gusta el modo en que está tratada en la película. Es un hombre, un guerrero excepcional al que nadie ha podido tocar nunca, pero es humano. La gente dice que es hijo de una diosa y que es invulnerable, y a el no le preocupa que lo digan, le gusta. Quiere ser leyenda, es la época. Y cuando Paris le acierta, seguramente es la primera vez que le hieren en años. La zona es casual. Se levanta e intenta ir hacia Paris, matarle, y él sigue lanzando flechas. Le acierta viarias veces en el pecho, Aquiles se las quita y sigue avanzando, y luego cae. Y muere. Cuando le encuentran está solo, y la única flecha que ven es la del talón. Aquiles muerto, herido en el talón. Cincuenta personas le ven así. Seguramente el que lavó el cadaver vio los otros impactos en el pecho, pero esos cincuenta guerreros, que ya le tenían por un semidios, solo vieron la herida del talón y ya han difundido la historia. Para sus mentes es mas facil creer que ese gran guerrero murió porque tenía un único punto debil que simplemente porque le pillaron desprevenido. Así se crean las leyendas. Eso me gustó. No se necesita que haya dioses en pantalla para que estén, de hecho, que salgan explicitamente es un recurso tan facilón...)
Ayer volviendo de clase por el carril bici, que dado que aqui en ciudad universitaria nadie lo usa he decidido asimilarlo a carril Aranluc y me ahorra unos cinco metros de camino... ejem, se me cruzaron no menos de tres arañas de buen tamaño en menos de diez metros de tramo, las tres cruzando el carril a toda velocidad y en la misma dirección. Oscuras reminiscencias de Harry Potter llenaron mi mente y, precavida, clavé la vista en el suelo en detrimento de mis bien jodías cervicales, porque si mi madre estoy segura de que NO era una muggle, no pondría la mano en el fuego por mi augusto padre...
PD: A Ansar se le va la pelota, ¿no?
Me vi a estudiá.
Pues eso, que vi Troya. Me gustó.
Nunca mas ir a un cine grande en estreno, por la gloria de mi madre. La sala enorme llena hasta los topes, humanidaz reconcentrada sin aire acondicionado, eso si que es cine interactivo, en pantalla cinco mil tios con faldita tircando por la playa a pleno sol matándose entre hogueras y nosotros sudando la gota gorda. Eso por no hablar de los cuchicheos (hay musho giliposha que suelta risita floja en cuanto sale un casco un poco mas adornado de lo normal, y eso por no hablar del primo de Aquiles, de nombre Pantoclo, cada vez que lo nombraban la jamona de mi izquierda jijiji...)(Aquiles pregunta, asustado y aterrorizado ¿donde está Pantoclo? y la jamonoide de al lado se rie. Agamenon dice ¡que arda Troya! y la tía ni se inmuta. No se que pensar.) los mascamientos palomiteriles... los comentarios... la gente se descojonaba por nada. Menos mal que estoy curada de espanto.
Me gustó. Creo que ya lo he dicho. Pitt tiene un registro interpretativo totalmente monócromo, solo sabe poner cara de intenso. Está intensamente cabreado, intensamente enamorado, intensamente acongojado, intensamente... intenso. Brad Intensidad Pitt. Aun así el hombre se curró la parte física del personaje y resulta ampliamente molón. El Gato, at my side, susurraba al verle, 'mira, ahi viene Goku'. De todos modos no me disgustó. Al fin y al cabo Aquiles es un cafre inconsciente, weno en el fondo pero básicamente apocholado, por lo que esa melena al viento y ese gesto de ido de la olla le pegan al personaje.
Eric Bana está que se sale. No hablo del físico, aunque la peli sea un gozo visuá para toda hembra heterosexual-varón homosexual que se precie, amen de que las niñas tambien son monas. En fin, me gustó el personaje (Hector) Mención aparte merece Peter O'Toole, cuyo recital interpretativo me arrancó alguna lagrimilla. Que animal escénico, que maravilla. Impresionante. A su lado la réplica de todo a cien de Pitt queda como triste, pero es que cualquiera quedaría triste a su lado...
En fin, me gustó. Excelente diseño de producción, a pesar de los modelazos de pareo-chalequillo de los troyanos de sport, excelentes efectos (aunque me da en la nariz que de aqui a dos años los barquitos infográficos nos parecerán de carton piedra, ese efecto en concreto va a envejecer de mal...), y las interpretaciones son muy muy buenas. Incluyo al rollizo hijo de Hector en el lote, que era un encanto, que tocinillo...
Y a los que dicen que la peli está llena de frases para el recuerdo, que hay quien lo dice, que acabo de leerlo no muy lejos de aqui, les digo que lean a Homero y no sean cafres.
Se de una que estará contenta de su Ulises-Sean Bean, supongo que lamentando no ver mas carne Ulisera. (El amante de lady Chatterley, nena, o Caravaggio, que en esas se le ve todo. Ventajas que tiene leer el fotogramas, tienen una seccion donde recopilan las peliculas en que se les ven las verguenzas a determinados actores...)
Dice el Gato, viendo a Orlando Bloom enseñando anatomía con una Elena no menos anatómicamente explícita, 'Joer con el elfo'. Mas adelante Orlando-Paris empuña el arco: 'este tío está encasillao'. Hombre, ese es el papel de Paris en la Iliada. Aparece Ulises: '¡Boromir vive, vive!' Ay, campanera...
Decía un crítico que la proverbial homosexualidad griega brillaba por su ausencia. La verdad es que se veía tan normal que lo rar es que hubiera aparecido como algo reseñable, pero se pasan la vida dandose besicos en la mejilla one to another, muy mediterraneos.
Y no salen los dioses. Me gustó el detalle. A veces Homero se hace pesado con tanto dios zascandil por ahi metido.
¿He mencionado ya que me gustó?
Mencion aparte a los trailers, género cinematográfico que amo. Vi el de El Rey Arturo, tiene buena pinta, me encantó esa Ginebra celta, pintada a lo Braveheart. Creo que ya lo habían comentado antes, ¿Angua, perhaps? Pues coincido.
Y el de Harry Potter. Ay, que emocion. Estoy ansiosa. Tiene un aura diferente a la primera y la segunda, a juzgar por el trailer, aunque en el primer trailer no se apreciaba. Oscura, siniestra. Dicen que el libr mas oscuro es el segundo, yo disiento, será el contraste con el primero. La verdad es que desde el segundo no han parado de acojonar. El cuarto hasta el final no tiene el coup de grace del acojone, pero el tercero está lleno de cosas que ponen los pelos de punta. Además de todo eso, de que los niños han crecido una jartá (estaba yo comparando 1, 2 y 3 foto en mano y lo flipaba, Harry evolution) han cambiado el uniforme, el escudo es distinto, la capa es de un negro diferente, tiene ribete con matiz rojo, la corbata es mas moderna (ademas que la lleva medio floja, muy guay él, con el pelo de punta) y el jersey no lleva los colores de Gryffindor. Detallista que es una. Chafardera, diría yo.
En fin, que me encantó el trailer, muy acojonante. Han cambiado el.. ¿cual es el término? ¿iluminación, matiz? No se. Grano, creo. En fin, que es diferente, mas real y menos carton piedra, mas brumas escocesas y menos estudio.
Creo que me va a gustar. I've got a feeling...
Endebería estar en clase, pero he lllegado tarrrde cinco minutes, y ademas estoy mu malamente, me he levantado mareada y hecha polvo, asi que paso de entrar en clase haciendo eses y que el Regino (Herr Profesorr, un encanto el hombre, como Pujol pero mas alto y en pelirrojo - y en estrábico - básicamente simpático) (la belleza estaaaa... en el interiorrrr... tirorirori...) se piense que me he dado a la mala vida.
Ey.
Sorry por las incoherencias, es el efecto que tiene en mi la enfermedad, me entra la tolontería.
Supongo (espero y deseo) que el motivo de que ande con el equilibrio hecho mielda son las cervicales (y no la meningitis de mi cuñá, a la que fui a ver ayer al hospital, dadme besitos, dadme besitos, que estoy mu mal... como me lo hayas pegado, casho perra...).
Esta mañana en el metro he visto una especie de Máximo Pradera marginal, con una enorme cicatriz de cuchillada en la mejilla (el término exacto es chirlo). Tiene gracia, pero últimamente veo Maxes por todos laos, será que le echo de menox (que monix), a ver si se le agota ya el contrato exclusivo con Antena trex con xilitol y vuelve a casa vuelve por navidaz con un programa, pronto en sus pantallas. Creo que soy la única ser humana o similar que todavía se acuerda de aquello de ay campaneraaa...
¿Alguno de los presentes está familiarizado con la zarzuela? Con una en concreto, La Tabernera del Puerto. Direis, joer que mal está la tia, ya delira, pues no os diré que no, pero viene a colación. Lo juro. Sigamos los pasos, método inductivo.
¿Que leshe tiene que ver Maximo Pradera con La Tabernoide del Puerto? Aparte que el hombre es musicólogo de esos, osea, que se supone que tocará algun instrumento y tal, y ha hecho una carrera para entender de música. Una carrera interesante, util no, pero interesante... En finch. Situemonos. Lo mas plus. Sale el Aranwena con esquelas graciosas para comentar, algo muy típico en el. Entre ellas una que dice 'Fulanito Nosequé, bajo, tu familia te añora, la luna es blanca, muy blanca'. Aranwena se cachondea. Max callado como un muerto. Yo indignada. Supongo que se calló por no joderle el espacio al compañero, pero es que si el hombre era cantante, bajo para mas señas, La luna es blanca muy blanca es de la Tabernera del Puerto, osea que de cachondeo nada.
La Tabernera del Puerto, gran zarzuela, Marola es una caracola... Una temática muy actual. ¿Leandro se llama el protagonista? Credo que si. Leandro, marinerito, se enamora de Marola, tabernera del puerto. Marola casada con viejo de mala reputación, tabernero, Juan de Eguía. Niño chorra interpretado por soprano porque castrati ya no quedan (se supone) se mueve por escena cantando monerías (Marola es una caracola y tal). Juan le dice a Leandro que si quiere a Marola se la cede a cambio de que le pase un alijo de perico (toma actualidaz, tráfico de estupefacientes en galicia). Leandro canta: no puede serrr una vulgarrr sirenaaaa... que envenenó las horas de mi viiiidaaaa... No puede serrr porque la vi llorar... no se que no se cual... porque la vi... verbo en tercera conjugación -ir... Los ojos que lloran no saben mentir (mentira!!) las malas mujeres no miran así... temblando en sus ojos dos lágrimas vi... y a mi me ilusiona que tiemblen por mi... Bajo pintado de negro con betun interpreta afroamericano, Johnson, creo, y canta espirituales (toma actualidaz, zarzuela con soul), lo de la luna y tal, con voz que haría parecer Gracita Morales a Constantino Romero por comparación. Juan es malo cree que la patrullera va a pillar a Leandro y se quita un moscón de enmedio, pero al ver que su amor es puro confiesa que no es su muhé, es su hija, que la hizo pasar por tal para protejerla, que la vida está mu mala, y que se la cuide y se va él a por el alijo.
Basta.
Leo esto y creo que tengo fiebre. Iría a por el termómetro, pero estoy en la universidaz, así que como no robe uno de un laboratorio... claro que esos están graduados de -30 a 150ºC, no creo que las décimas se aprecien. Eso por no decir que me sería complicado robarlo...
Tenemos una bolsa de gas localizada entre el piso tercero y cuarto proveniente de una fuga mal sellada. Vamos a morir todos. Ni aviso de bomba ni leche, una patada bien dada en el sitio correcto...
Como me gusta estudiar química.
Semos peligrosos...
En otro orden de cosas anteayer vi Troya. Está bien, la peli. Pero como tengo que clasificar por categorçías y esto anda por mirabilia o lo que sea, y lo otro en cinefilias, cierro post y abro post. El post ha muerto, Dios salve al post.
Por sierto, en un pueblo cuyo nombre no es que no quiera acordalme, es que ni lo oí (en la radio esta mañana No somos nadie, Pablo Motos, M80) celebran sus fiestas municipales festejando la memoria de un cierto oso que mató a noseque rey, le llaman el primer Republicano de la historia. Je. Si alguien sabe algo del tema, ruego lo comunique, que tiene su guasa.
Ah, mirabilia significa milagros en latin. Tanto Pratchett y tanto Harry Potter me afectan la meninge, me da por los latinajos.
Por dios, id a ver esto, que cucada, madreeee!!!!
We are arriving to another step in My Littel Pony evolution...
Ay, espero que el link siga furulando mucho tiempo porque es que me muero, que cosa mas friki, mas petarda, mas triste y mas cuca, todo al mismo tiempo...
Algunos ya lo habreis visto, pero yo es que me parto.
Frase friki para los enteradillos: ¿Qué es la cuarta dimensión? (Charles C Hinton)
En finch.
Vengo a comunicaros la buena nueva, el diario El País, en su malvada misión de reventar mis estanterías, está a punto de adjuntar novela negra a su periodico al módico precio de un pavo (glo, glo) tres dias a la semana. El primero es el domingo y lo regalan, El Talento de Mr Rippley, de Patricia Higsmith. Ya lo intentó con novelas clásicas de aventuras pero no pudo conseguirlo dado que la mitad de esos títulos ya los tenía o no me interesaban, y aun así consiguió saturar los pocos huecos que quedaban en casa. Ahora los libros se me apilan en el sillón del salón, y lo que te rondaré morena, porque he mirado la lista y, salvo algún Raymond Chandler perdido y algún Simenon olvidado, los Agatha Christie (mi mami era fan) y los Conan Doyle (tengo el canon completo en dos idiomas) no tengo na de na. (1)
Horror.
Y llegamos a la caurta dimensión. Si ya he conseguido dominar las tres dimensiones clásicas haciendome la reina del espacio sólido (y del tetris por añadidura) colocando los miles de objetos oblongos con láminas impresas independientes unidas en un vértice (a.k.a. libros) con el mayor aprovechamiento de espacio posible, ahora voy a tener que dominar cuarta (tiempo) y quinta (a saber) para poder meter todo eso en casa sin morir en el intento.
Creo que pensais en vuestras abarrotadas estanterías de vuestros abarrotados dormitorios. Norl. Yo hablo de mi abarrotada casa en general, salón, comedor y dormitorios, que aqui la bibliofagia (que no bibliofilia) viene de largo. No hay vajilla en las vitrinas (en una, para disimular) sino libros. De niña tenía una despensa, ahora abres la alacena y está llena de libros. Donde antes había herramientoas ahora hay libros. Donde antes había platos ahora hay libros. El fondo de mi armario está lleno de libros. Libros en cajas sobre los armarios y libros en cajas bajo la cama, libros en pilas en los sofás, dos y tres filas de libros por estantería en todas las estanterías de la casa. Salvo el botiquín, la triste vitrina solitaria de la vajilla y los juegos de té (apretados, porque sus lugares originales ahora están ocupados por libros) y el mueble bar (donde mi padre, desde que le han prohibido beber, guarda una botella de cognac solitaria y todas las carpetas de recibos y documentos médicos que tiene) todo lo demás son libros. Se libra (ejem) la cocina y el baño.
Necesito más estanterías, solo que no se donde ponerlas.
Y no puedo dejar de comprarlos!!!
Ay.
(1) Yo quiero Cosecha Roja (Red Harvest). Peaso novela, Dashiell Hammett, leedla. Es un pavo y merece la pena. ¿Habeis visto Yojimbo? ¿En que creeis que se inspiró Kurosawa? Además, creo que incluso hay un guiño, solo que mi no-dominio del japonés (mi antidominio, de hecho) me impide asegurarlo. Cuando le preguntan el nombre al Yojimbo, el mira por la ventana a un campo sembrado y contesta algo japonés. Dado que los nombres japoneses suelen significar cosas, ¿alguien sabe si lo que dice es Cosecha Roja? Algo relacionado debe ser, seguro.
Siento una pasión malsana por la cetrería. Este sábado se ha cumplido una especie de sueño que tenía desde hace tiempo, que consistía en que alguien me dejase un halcón el tiempo suficiente como para hacerme una foto con él en el puño. Ay... que ilusión...
Postearía la foto si:
a) Pudiera instalar mi jurásico scanner en mi nuevo ordenador.
b) Supiera como leche se suben las imágenes a estos blogs, que lo he intentado con el título y no sube, no sube. No es que no salga la foto, es que ni sube siquiera.
En fin, que estoy contenta. Me dijeron que no era un halcón, que era un Harris, (la verdad es que halcón del todo no parecía, que tengo los halcones muy vistos y para empezar el pico es mas pequeño y curvado) así que tecnicamente es un gavilán, pero para el caso...
Bueno, id aqui para ver el bicho.
¿Y donde hice esa cosa? En una feria medieval, benditas sean. Todo cristo haciendose fotos Harry Potter con el buho real (que era muy impresionante, no digo que no) el carabo destinado a tal efecto muriendose de sueño en un rincón de la percha y todo el mundo alejandose convenientemente de un águila aun mas impresionante que tenían allí. No llevaban ni capuchas ni nada, deben estar mas que acostumbrados a la gente...
Tenía gracia. El cartel del águila decía: Águila Rapaz. Juraría que todos las águilas lo son, pero... a lo mejor se les coló la z, lo que querían poner era águila rapá, el águila calva, Vin Diesel de las aves de presa... (chiste mas malo...)
Pero yo me quedo con mi gavilán. Que majo... (la verdad es que por guapos, son bastante mas guapos los halcones peregrinos, pero eso ya es una filia mia) (mamá, yo tero casa de campo y guateletes de esos de trocear pollos en los supermercados para hacerme cetrera, que no quiero arriesgar mis deditos en el intento, no los arriesgaba ni con mi difunto periquito... claro que ese iba con mas mala leche, que no era por hambre, era por vicio...) (o eso o tuve el primer periquito carnívoro de la historia, another step in budgies evolution...)
La cosa tuvo su gracia, porque cuando me lo pusieron en el puño llegó un espectador con un perrito en brazos y el bicho se me puso a chillarle, no es que me pegara un susto precisamente porque estaba demasiado encantada y porque había allí uno en su percha que estaba quejándose todo el rato, así que iba preparada. En fin. Y luego estuvo un rato intentando el hombre que volviera a su puño y parece que le costó, dijo el compañero 'parece que quiere quedarse con la chica' (me hizo mucha ilusión) y él contesto 'bueno, éste mucho aprecio no debe tenerme' (a saber que putaditas le habría hecho)
Pesar pesaba poco, un kilo o menos. Normal, por otro lado, el buho abultaba el doble o el triple y dijeron que eran tres quilos... Y parecía muy tranquilo. Ahora, el que me diga que hay que ver como me emociono porque se me pose encima una gallina carnívora le saco los higadillos. Grrrrr....
(Por cierto, años ha yo solía utilizar el nick de 'Halcón' en internet... que la cosa viene de largo...)
(Hodgesaaargh, para los no-kevins, es un cetrero del mundodisco. Basado en un tal Hodges, cetrero en la realidad, amigote del Pratchett. Lo de aaargh es por lo amistosos que suelen ser estos animalicos...)
El sábado vi 'Van Helsing'. Creo que el título lo dice todo.
Desde la primera escena uno intuye que lo que está a punto de ver es una chorrada (1), pero hay muchas chorradas de las que se puede disfrutar, dependiendo de su naturaleza. Desarroyo concepto con ejemplos de chorradas memorables que he tenido el gusto-disgusto (depende) de ver:
- La Liga de los Hombres Extraordinarios: Suponemos que Allan Moore está curado de espanto, debe ser cosa del equilibrio kármico, después de From Hell tenía que venirle un bodrio. En fin, al menos uno puede fijarse en el diseño de producción y en los efectos digitales, si es que se tiene interés en ello... Esta de Van Helsing sigue la estela, y es todavía peor.
- La Momia: el guión es penoso, pero al ser una comedia las chorradas no solo se sostienen sino que incluso se la puede considerar buena. No se extiende a la segunda parte, que es penosilla. Y están el Fraser y la Weitz, que compensan (de Brendan ya he hablado, pero si quereis saber exactamente de que es capaz Raquel, aconsejo 'El Enemigo a las Puertas'. Divina.)
- What's up, Tiger Lily? : Una de Woody Allen. Si os gustaban los doblajes del Informal, esta os va a encantar. El tio compró los derechos de una peli oriental de espías de los sesenta, en plan James Bond cutrongo, y la dobló a su bola. Si teneis dominio del inglés podeis verla tambien en VO, no el lugar de, porque el guión 'traducido' se parece al inglés como un huevo a una castaña. El Woody Allen más gamberroide.
Los Visitantes (1, 2 y etc): Humor francés. Tiene sus detractores y sus apasionados. A mi me hace gracia. Seres a los que Cristian Clavier les de ictericia, que se abstengan. No tiene ningún otro aliciente más.
Transporter: Los especialistas de cine franceses son los mejores del mundo en conducción evasiva, que es como se llama cuando coges un coche y haces con él cosas para las que no ha sido diseñado, con riesgo de tu anatomía (no me salgan por la tangente, que les conozco). Cuando quieres hostias acrobáticas, contratas a un hongkonés. Cuando quieres caballos y jinetes que se van a tomar por saco, contratas a un español. ¿Explosiones? Un americano. ¿Coches? A Francia, niños, a Francia. Haced memoria y pensad en las mejores persecuciones de coches del cine americano reciente (El Caso Bourne, Ronin) y os dareis cuenta que la mayoría son en Francia. ¿Y este rollo a que viene? Bueno, me encantan estas cosas, ir a ver una peli como esta es como ir al circo. Además, siendo francesa siempre cuelan algún chistecillo.
Taxi (1, 2...): Vease la anterior y exacerbese la parte de los chistes. En esta saga son especialmente malos y, por tanto, especialmente divertidos para el que le vaya el rollo.
Cualquiera de las de Jackie Chan: Como ir al circo, me reitero. Un hombre que aprendió a hacer acrobacias por el método Opera de Pekin (a base de palos) demuestra que así pasen los años él sigue siendo de goma. Te sueles reir de sus gilipuerteces y te sueles divertir con sus coreografías de leche viene y leche va, es especialmente interesante apostar en cual de las peligrosas escenas (no usa dobles) fue en la que se partió el hueso/ se hizo el esguince/ luxación/ descalabro en general. Sale a escayola por película. Y al final de los créditos hay tomas falsas...
Asterix y Obelix: Ni para niños. Los fans del comic podemos disfrutar del primer cuarto de hora con el vestuario y el diseño de producción, y luego apagar la tele. Porque en cine, ni hablar!
En fin. Toca el turno por fin a Van Helsing. Podría seguir con la enumeración pero me están esperando para comer.
¿Lo mejor de Van Helsing? Que podría haber sido un comic de superheroes de la leche, lo cual no dice mucho de la calidad general del guión de esos comics. La banda sonora es marchosilla (tan, tararan...) y llevan vestiditos guays. Ah, y los títulos de crédito son bonitos. Y los trailers del principio, salió el de Cronicas de Riddik, que no se si será wena o no, pero parece bien hecha desde el punto de vista técnico y a mi me gustó Pitch Black...
¿Lo peor? Hum... creo que todo lo demás.
En fin, que no se salva ni colocando la mente en la dimensión chorra, aunque al principio casi parece que será un circo de efectos especiales puro y duro. Tiene un ritmo Duracell, no para en dos horas y pico que dura, todo se atropella, y acabas bostezando de tanto efecto, tanto salto... parece que todos los personajes son del Circo del Arte. Y lo bueno del guión, el rollo surrealista del pasado del Gabriel Van Helsing, te lo cuentan tan de pasada y tan mal que es que no solo pasa desapercibido, sino que ni siquiera te das cuenta que había algo que averiguar.
Ay, que triste.
Ah, para los que la han visto y no saben que hay un truco del pasado de Van Helsing, les doy las claves al final del final. Es spoiler, pero poco, porque poco hay que spoilear.
(1) Homenaje al Frankestein de Whale, con turba enfurecida armada de antorchas, guadañas y ariete asaltando el castillo del monstruo, y en blanco y negro, señores.
Spoiler poco spoileado: A ver, el tipo no recuerda nada, pero tiene pesadillas de batallas de hace siglos y milenios. Todo el que dice que le conoce de antes (Dracula, por ejemplo) le llama Gabriel, no Van Helsing. Y dicen que es la mano izquierda de Dios. '¿Que eres, un santo o un asesino?' 'Las dos.' Blanco y en botella, señores, ¿que mas necesitais, que le salgan alitas?
Lo dicho, que buen comic, que mala película.
Estaba comentando a un comentario (valga la redundoide) que se hizo tiempo ha (al Vetinari, el comentador oficial por aqui, bueno, yo tambien le doy la tabarra a él...) acerca de sociologías varias, cuando recordé este libro, y creo que no puedo por más que hablar de él.
La mejor novela artúrica que he leido.
Son cuatro tomos, el primero puede que os suene conocido, porque es el texto en el que se basó Disney para su película Merlin el encantador (¿la espada en la piedra?), aunque tiene bastante más carga de profundidad que la película (y el mismo sentido del humor, un poco a lo Twain en 'Un Yanky en la corte del Rey Arturo') (1). Lo que mas me gusta de este libro es, quizá, que va evolucionando conforme avanza, como si se tratara de un ser vivo. La primera parte es casi infantil, nunca ingenua, pero sí didactica. Merlín es un personaje simpático que alecciona a Arturo, un niño, acerca de la naturaleza humana para que llegue a ser un buen rey. Está lleno de anecdotas divertidas, cómicas incluso, y tiene reflexiones muy interesantes sobre la vida y la sociedad. Merlin convierte a Arturo (Verruga, que no grillo. Al parecer a los traductores de Disney les sonaba mal el apodo y lo cambiaron con toda alegría) en animales y a través de ellos le enseña al niño los diferentes comportamientos humanos. (2) El primer libro es la esperanza.
Segundo libro. Los protagonistas son niños, pero no niños felices. Cambiamos de tercio, mientras el Arturo adolescente intenta ser un rey justo en inglaterra, nosotros nos transladamos a la torre desvencijada de Cronwell, donde vive la hermosa Morgause (3), su títere marido y sus cuatro hijos, Gawain, Agrawaine, Gaerhis y Garret, casi completamente faltos de cariño y de tutela, a la buena de Dios, siendo al mismo tiempo tiernos y terriblemente crueles. La infancia puede ser oscura, y esta lo es. Los cuatro niños son al menos diez años más jóvenes que Arturo, y nunca tuvieron a nadie que se ocupara de ellos. Su madre es una mujer vanidosa y fría, más astuta que inteligente, incapaz de quererlos o siquiera de preocuparse de ellos. El episodio del Unicornio, con el que pretenden atraer su amor, o al menos su atención, es terrible. Este libro, sin dejar de ser infantil, tiene un toque siniestro, a lo Señor de las Moscas. La nube rosada de la infancia empieza a emponzoñarse.
Y llega el tercer tomo, con él los heroes y las gestas, Ginebra y Lancelot, sobre todo éste último. Volvemos a pensar en Arturo de manera meramente tangencial, y nos centramos en Lancelot y sus problemas morales. Es un gran guerrero, al mismo tiempo un místico, un tipo sencillo lleno de dudas existenciales que le consumen a lo joven Werther, que quiere ser un santo y descubre que se le da mejor partir cabezas que rezar. Este es el tomo juvenil, Arturo es un rey adulto y sabio, aqui es donde se cuentan las hazañas y los amores, es el esplendor del Reino.
Tomo cuarto. Llega la decadencia. Envejecemos, todo se nos escapa de las manos. Llega Mordred, los amores de Ginebra y Lancelot ya no tienen nada de romántico y espiritual, los caballeros envejecen y se corrompen, la aventura del Grial más que oxigenarlos lo que hace es destruirlos, aparece Galahad, que ya no es de este mundo...
El libro evoluciona como un ser vivo, se abre al mundo ilusionado en la primera infancia, y el mundo le abofetea en la cara al llegar a la adolescencia, luego es un joven lleno de esperanzas que consecha triunfos y por último un anciano que ve como todo lo que ama se destruye a su alrededor.
Un libro enorme, pero sustancioso. Os aconsejo el primer tomo, que puede leerse de manera independiente, no creo que os decepcione. Pasar del primero al resto solo es cuestión de tiempo.
(1) ¿Sabíais que Mark Twain significa 'profundidad, dos brazas'? (o algo así) Era lo que gritaban los marinos del Mississippi cuando sondeaban el fondo para no quedar encallados. Tomar (notese que, dado que por lo que se ve se me lee al otro lado del Atlántico, procuro utilizar el verbo tomar en vez de coger, que si aqui son sinonimos por alli es un poco malsonante...) esta tontería como apodo dice mucho de la personalidad del autor, ¿no? Bueno, perlita sabiduría, tomese una cuando baje la marea. Mejor tómese tres.
(2) El esturión, rey del foso del castillo, enseña a Verruga el prototipo del monarca absolutista. La anecdota está en la película, pero totalmente desvirtuada, un corre corre que te pillo absurdo. Convertido en halcón conoce en el pabellón de cetrería al resto de las aves de presa y mediante ello a la nobleza feudal, y en una colonia de hormigas aprende el significado del comunismo. Interesante.
(3) Arturo tenía tres hermanas, no una: Morgana Le Fay, Morgause y Elaine. La bruja, la madre y la doncella, señores, tradición celta pura. Morgana Le Fay tuvo su aparición estelar en el primer libro, que Disney caricaturizó horriblemente como madam Mim, ahora toca el turno a Morgause, madre de Gawain, Agrawaine, Gaerhis y Garret, y de Mordred.
Y van cuatro post hoy, y ninguno escrito en el momento... ay...
Continuando con mi labor de arqueología literaria, esta vez le ha tocado el turno a la novela gótica con la obra que inauguró el género allá por 1764, ahí es nada, y que fue tan rara en su momento que el autor, para no ver comprometida su reputación de persona decente, se hizo pasar por editor del libro diciendo que lo había traducido del italiano original (ningún inglés bien educado duda de las barbaridades que es capaz de hacer un tipo mediterráneo, sólo tienen que acordarse del comportamiento que sus correctísimos compatriotas tienen cuando emigran a orillas de tan pernicioso mar...). El asunto canta por los cuatro costados, pero los lectores de la época eran muy ingenuos, y dado que la prensa del corazón no existía aun la privacidad era posible, así que coló. Curiosamente, cuando se convirtió en un fenómeno social y el éxito desbordó al autor hasta el punto de tener que reeditar el libro al cabo de un año (teniendo en cuenta que solo sabían leer cuatro gatos y sólo había librerías en las ciudades más importantes del país, la cosa tiene su mérito) Horace Warpole incluyó en su segunda edición otro prólogo, además de la farsa de la traducción del primero, donde explicaba que el libro era suyo y pierde el tiempo en justificar la razón por la que temió en un primer momento confesarlo, entre otras cosas. Luego comentaré alguna, cuando venga a cuento.
Supongo que quereis que os diga, si por casualidad os topais con este título, si merece la pena comprarlo o meramente leerlo. Lo primero, sólo si uno es fanático del género. Lo segundo si. Es interesante, entretenido, aunque tiene un regusto añejo bastante desconcertante por el contraste. A ver, es una novela gótica, así que hay atmósferas opresivas, pasiones descontroladas, muertos que se pasean y cosas raras acechando en la oscuridad, y al mismo tiempo hay heroes y heroinas estereotipados, malos de opereta, malentendidos constantes, las escenas se atropellan unas a otras a toda velocidad como en una obra de Lope de Vega interpretada por el grupo de teatro aficionado de mi pueblo, y para colmo está la mega-figura estelar del teatro del siglo de oro, el criado gilipollas. Y aquí está aquello por lo que se excusaba Warpole en su época, citando a Moliere y escudándose en Shakespeare para justificarlo. Si el bardo lo hizo... Habría que explicarle al señor Warpole que el bardo, y casi cualquier autor teatral, incluían alguna chorrada en la escena, incluso en sus dramas más dramáticos, para que el día del estreno los ‘mosqueteros’ como se llamaban aquí en españa, es decir, los paletos de pueblo que en fin de semana se vestían de caballeros a ver si se comían un rosco en el teatro, se echaran unas risas de vez en cuando y no empezaran a tirar cosas a los actores. Para un autor teatral, que no te corran a gorrazos es importante. Horace Warpole no se dirigía al mismo tipo de público, y por tanto lo de los criados imbéciles rompiendo el climax y entorpeciendo la acción es una especie de homenaje cutre.
A pesar de lo que diga la gente, los comienzos suelen ser torpes, y este no es la excepción. Los bebés tienen que tener ya unos meses para ser adorables bolitas sonrosadas, porque con días, u horas, lo que son es masillas fetales llenas de venillas, que así, en frío, acojonan más que el Octavo Pasajero, sobre todo si son el Tercer Pasajero y los recientes padres todavía están empezando a asimilarlo. En fin, que me lío. La novela tiene su punto arqueológico y su interés, pero a un lector del siglo veinte, curadísimo de espanto, hace falta un poco más de pericia para darle miedo. Será porque la tele nos ha quitado la imaginación, o porque nos la ha ampliado, pero yo leo 'capilla semiderruida' y 'oscuro corredor' y me quedo como si nada. Hombre, estar ahi ya sería otra historia...
Pero que la crítica no os llame a error, los defectos de la obra salen todos del paso del tiempo por ella, no de su calidad. No es el quijote, pero tampoco está tan mal. Me gustaría saber que tal aguantarían algunas novelas contemporaneas el paso de dos siglos y medio...
Por fin puedo traer de casa las cosas que he estado escribiendo alli (recuerdo a los lectores que no tengo conexion, y que subo posts desde un ordenador público)
Nueva inmersión en el jurásico de la literatura de género. Los títulos que reseño, por si os sirve de algo, son ‘Los Dioses de Pegana’, ‘El Tiempo y los Dioses’ y ‘La Espada de Welleran’. Lo primero está entre cuento largo y novela corta, y las otras dos son colecciones de relatos. En definitiva, para la reseña, todo esto está agrupado en un volumen: ‘En el País del Tiempo’, editado por Siruela.
¿Quién era Lord Dunsanny? Seguramente el tipo al que leían Tolkien y Lovecraft cuando eran pequeños. Del primero lo supongo por la época y la temática, del segundo lo sé positivamente, porque es una influencia reconocida. Estos libros se editaron allá por 1900, y son bastante desconcertantes. Empiezo por el principio:
Los Dioses de Pegana es una historia sagrada, así como suena. La creación del mundo, una teodicea, la historia de los profetas... Tomado desde un punto de vista etnológico los dioses que viven en esa ‘Pegana’, algo así como un monte Olimpo, un paraíso, no son muy verosímiles. Para Lord Dunsanny las potencias que merecen ser representadas por divinidades son cosas bastante obsesivas, parciales, un tanto filosóficas, pero eso queda relegado ante el hecho de que consigue encontrar el tono bíblico, teológico, asombrosamente creíble. En esta enumeración existe un dios superior, creador de los demás dioses, MANA YOOD SUSHAI, que una vez acabada su obra se echó a dormir a los sones del tambor del dios Skarl, que no tiene otro fin que ese, tocar mientras su creador duerme. Todo lo que existe, empezando por la luz y la oscuridad y acabando por los mundos y los hombres, lo crearon los dioses como niños que juegan, y al despertar el dios superior les pedirá explicaciones por su travesura, luego lo barrerá todo, incluidos sus dioses, y todo comenzará de nuevo. Si habéis leído las rimas y leyendas de Becquer, puede que la idea os resulte familiar. ¿Qué fue primero, el huevo o la gallina, leyó Dunsanny a Bécquer o ambos leyeron la misma historia? No lo sé, seguramente lo segundo, aunque lo primero también es factible.
Mientras dure el sueño de ese dios superior, al que no se puede rezar ni rendir culto, el mundo seguirá existiendo. Una vez despierte, vendrá el fin. Acto seguido describe a los dioses, y creo que sería interesante enumerarlos, así tendreis una idea del estilo. Citas literales entre paréntesis:
Kib, sendero de la vida de todos los mundos (Y dijo Kib: Mana Yood Sushai estará solo, porque así está escrito ¡creedlo! Pues, ¿acaso no está escrito, o acaso sois mas grandes que Kib? Kib es Kib.)
Sish, el destructor de las horas (El Tiempo es el perro sabueso de Sish.)
Slid, cuya alma está en el mar.
Mung, señor de todas las muertes entre Pegana y el Borde (Y dijo Mung: ‘¿Acaso te fueron insoportables los cuarenta millones de años anteriores a tu venida?’ Y dijo Mung: ‘No menos soportables te van a ser los cuarenta millones de años que vendrán después!’ E hizo Mung el signo de Mung contra él y la vida del hombre dejó de estar atada de pies y manos.)
Limpan-Tung, dios del júbilo y de los músicos melodiosos. (‘¡Pronuncia tu plegaria! Quizá tenga efecto, aunque hayan fracasado esos diez mil millares. Limpan Tung está por debajo de los dioses y no comprende.’)
Yoharnet Lahai, dios de los pequeños sueños y fantasías.
Roon, dios de la andadura (Roon envía todas las aguas al mar, y todos los ríos al alma de Slid. Hace Roon el signo de Roon a las aguas, y estas abandonan las montañas; y Roon ha hablado al viento del norte al oido para que no permanezca quieto nunca más.)
Dorozhand, cuyos ojos observan el final (Aquel a quien han mirado los ojos de Dorozhand camina hacia el final sin que nada le pueda detener: se convierte en una saeta lanzada por el arco de Dorozhand a una diana que no ve... La diana de Dorozhand.)
Además de éstos hay un respetable número de dioses menores y algunos personajes como Hoodrazai, el Dios que sabe, que permanece solo en Pegana y no habla con nadie, porque conoce lo que está oculto a los dioses; o Trogool, que no es dios ni bestia, que vive solo en el desierto y pasa las hojas del libro de los días, o Zodrak, un hombre al que los dioses llamaron a su presencia para burlarse de él, pero que al haber estado entre los dioses es más que un hombre y no puede morir. Es en definitiva, una mitología totalmente ficticia pero interesante, muy completa. Otra cosa sería empezar a buscar pegas, como que ninguna cultura politeista concedería tanta importancia al tiempo y el destino y dejaría de lado cosas como la luz, el cielo, el amor, etc... O simplemente la presencia femenina, que por cierto no es que brille por su ausencia, es que simplemente no existe. Pero eso son ganas de quejarse. Lord Dunsanny quería escribir sobre dioses y lo logró, lo suyo no son frases, son versículos. Si tengo que ponerle un adjetivo, yo diría fascinante.
Ahora bien, a pesar de que los relatos que componen ‘El Tiempo y los Dioses’ (por cierto, el título de la recopilación es el de uno de los relatos) sean continuación de la idea de ‘Los Dioses de Pegana‘, el adjetivo que me sugieren es ‘obsesivo’, sino ‘pesado’. Lord Dunsanny está obsesionado de mala manera con el paso del tiempo, la decrepitud, la vejez, la podredumbre. Dos o tres de los relatos son básicamente eso, un lamento por el tiempo perdido, la destrucción de los paisajes de la infancia, la decrepitud. Parece que el autor sea incapaz de creer que el paso del tiempo pueda ser bueno para algo. Es casi como si en su opinión los niños no crecieran, solo llega un momento en que se hinchan y se pudren. No hay ciclos, la vida es una cosa lineal, que tuvo su principio y se acabará, todo lo que vino antes es mejor que lo que hay ahora y nada de lo que pueda venir será otra cosa que peor. Llega a saturar. Estuve a punto de dejar de lado el libro por esto, y me alegro de no haberlo hecho antes de acabar el apartado de los dioses y empezar el de los espectros. Entramos en la sección de ‘La Espada de Welleran‘, recopilación que agrupa una cantidad de relatos de los que, hasta la fecha, el peor es el que da título al grupo, y dado que es francamente bueno os hareis una idea de cómo es lo demás. Sigue siendo un tanto pesimista, pero aparece el sabor irlandés en las historias, el amor a los paisajes y lo mágico, y la prosa del Lord alcanza el grado de poesía. ‘El Bandido’ es uno de mis favoritos. Aunque el tema es bastante macabro e incluso desagradable (el relato es corto, no puedo destriparlo, pero si os hhe dicho que todos los relatos tratan de la muerte y los espíritus, podeis haceros una idea) está escrito de una manera francamente bella, lírica. Mamá, yo de mayor quiero escribir así.
Ya conocía la existencia de éste autor, incluidas sus incursiones novelescas en el topicazo (‘Don Rodriguez‘, novela de magia y brujería situada en un lugar de tan obvio exotismo como este país, que no se dice este país, se dice Apañña. Leer es llorar, que decía... ¿quién, Unamuno?) pero nunca había encontrado la oportunidad de leerlo. Por suerte he empezado con lo mejor de su producción a decir de los críticos, los relatos cortos, que da la casualidad que son también una de mis debilidades (sobre todo en la ciencia ficción. No entiendo la manía de algunos de escribir enormes novelas a base de engordar con retórica tramas que serían perfectas si se las dejase tamaño relato. Bueno, si lo entiendo, los relatos no venden, y hay que ganarse las lentejas, pero hay algunos que parece que les pagan los libros al peso...) En todo caso, si en el futuro sigo leyendole, que va a ser que sí, no olvidaré hacer la reseña.
Ayer descubrí a Eric Clapton. Un acontecimiento. ¿Que sabía yo de él hasta la fecha, excepto la triste historia de Tears in Heaven (a la muerte de su hijo)? Era ese tipo viejo y delgaducho, con gafas, que tocaba la guitarra y cantaba Motherless Child. Ni siquera le asociaba con Layla, a pesar de haber escuchado esa canción medio millar de veces (uno de esos típicos fraseos de guitarra que se aprende de memoria el que está empezando, como el Smoke on the Water de Deep Purple) en la versión de Derek and the Dominoes (que detesto) y unas pocas menos en la umplugged (que me era indiferente hasta que un día me paré a escucharla y me enamoré). Ni siquiera tenía idea de que sus capacidades vocálicas fueran dignas de mención, como dá la casualidad que son.
Hace poco, en la no muy notable pero siempre socorrida Kiss FM, escuché una de esas canciones que sabes que te agradan pero que suelen entrar por un oido y salir por otro, y ni siquiera sabes de quien son. Como con Layla, esa vez me paré a escuchar. Era Change the World. Dos días más tarde (son así de reiterativos, ahi radica su encanto) volví a escuchar la misma canción en la misma emisora y encontré dificil quitármela de la cabeza. Después de todo un fin de semana canturreando 'I can change the world, I will be the sunshine on your universe, I will make you think my love is something good, baby if I could change the world...' que era todo lo que recordaba con seguridad, conseguí visitar la biblioteca de mi barrio, lugar que frecuento a menudo debido a mi escaso poder adquisitivo, y alquilar un CD (tiene sección de audiovisuales, la próxima vez intentaré encontrar el DVD del manantial de la doncella, de Bergman, a ver si me culturizo) donde estaban esas dos canciones.
Conocía alguna de las otras (Blue Eyes Blue, por una versión de otro artista, bastante mas ramplona, y por un anuncio, y la ya citada Tears in Heaven) pero tengo que decir que de quince cortes no hay uno malo. Eso no me pasa a menudo. A veces, en esos típicos artistas (Linkin Park, ejemplo perfecto) en que todas las canciones suenan iguales, puedes escuchar el disco completo sin encontrar lagunas de calidad, y eso no significa necesariamente que sea bueno. Hasta la fecha solía decir que el disco mas redondo que conozco (no hagan chistes fáciles) era Born in the USA, de Bruce Springsteen, y por desgracia tendré que seguir diciendolo porque este no es un album en sí, sino un recopilatorio (un buen recopilatorio es, por ejemplo, el grandes exitos de Texas, que logra aunar en un solo disco todas las canciones que me gustan de ese grupo sin dejar ni una, aunque haya un par de cortes un poco aburridos e incluso uno que odio a muerte, la versión con rapero de Say what you want). Pienso volver a la biblioteca lo más pronto posible (aun tengo por aqui el Love Deluxe de Sade sin escuchar y un doble CD de Pat Metheny, el experimento de la semana, ya os daré mi veredicto) y sacar todo lo que tengan de Clapton, que por suerte es mucho, a ver si ratifico mi primera impresión. Este tipo delgaducho de las gafas podría entrar en mi olimpo misical, como ocurrió en su día con Mike Oldfield (hace ya eones) o Sting (algo mas reciente), ser simplemente habituales que pongo dia sí dia también sólo para entonarme (The Corrs y The Beatles están en este cupo, pero también Scorpions y Vivaldi) o quedarse entre el monton de personas que, si bien me agradan, no acaban de ser lo mío (Metallica, el consabido Springsteen, Texas, Presuntos Implicados, Sabina...). El tiempo lo dirá.
Como en todo, lo disfrutaré mientras dure. Señor Clapton, le interese o no (que va a ser lo segundo), me temo que tiene una fan más.
A veces pienso que llevo tanto tiempo peleandome con la química que me resulta dificil dejar aparte las 'cuatro cosas esenciales' de las que hablan todos los profesores al pensar en otros asuntos. Ejemplo práctico, para que veais de lo que hablo.
Concepto científico: Control de reacción: control cinético versus control termodinámico.
Campo de aplicación absurdo: Industria discográfica.
A ver, rollo ciencia, si queréis podeis saltaros este párrafo o dejarlo para el final. Cuando tenemos un compuesto A en presencia de otros compuestos y puede reaccionar con cada uno de ellos... ¿con cual reaciona?
Control cinetico: con el que vaya mas deprisa: a corto plazo los productos que se vean serán los que se formen mas rápido.
Control termodinámico: con el que salga la cosa mas estable: a largo plazo, aunque vaya muy lento, habrá mas productos estables porque estos, una vez que se forman no se descomponen, y los otros sí.
Y ahora lo de las discográficas:
Tengo un tio que es guapete, canta medianamente bien pero tiene la creatividad media de una berenjena común, y otro que es un feto malayo, tiene una voz pasable pero es un genio en la composición y un letrista de la leche (en polvo).
Una discográfica capta al cantante berenjena y le produce un disco de versiones en tiempo record. El feto talentoso se paga las copas cantando en pubs, con éxito nulo.
El disco de versiones arrasa entre las adolescentes, todas ellas tienen sus carpetas forradas con sus fotos-berenjena. La única carpeta con una foto del feto es su expediente policial, de la vez que le empapelaron por aquella 'pacífica' manifestación antibelicista.
El berenjena saca otro disco de versiones con éxito moderado, mientras el feto se paga su propia maqueta cutre que nadie quiere poner en las radios.
No hay tercer disco del berenjena. Nadie vuelve a saber de él. Las fans que tanto le amaron han crecido y su control hormonal se ha incrementado, y la nueva generación de histérico-salidas lo consideran pasado de moda. Una emisora de culto, por casualidad, pone una canción del feto y de la noche a la mañana se convierte en referencia obligada. Una discográfica lo capta y produce un disco que apenas se distribuye, pero da categoría a la firma.
Pasan diez años. El berenjena ha puesto una fábrica de madalenas con el dinero que le dio su efímera fama (o se ha hecho gigoló, que de todo hay) y ya no canta mas que en la ducha. El feto, adicto a vete tu a saber qué, es un heroe de la élite musical y muere joven, con cuatro duros en el bolsillo, y las discográficas se hacen de oro vendiendo recopilatorios de sus trabajos. Su nombre está escrito en letras de oro en la historia de la música. Del magdalenero berenjena no se acuerda mas que su familia.
¿Y bien?
Control cinetico, control termodinámico.
Lo sé, todo esto es de perogrullo, pero ilustra la idea, que soy incapaz de olvidarme de la mierda que estudio hasta apra esto. Perra vida...
(Por cierto, lo de las magdalenas es verídico, ¿os acordais de Rick Astley, ese tio blandito y pelirrojo de voz de barítono?)
Siento que el otro dia fui muy dura con Cypher. Supongo que es una reacción a las salas de cine, cada vez que me siento en una de esas butacas espero un tipo de película que, independientemente de su calidad, tenga la capacidad de absorberme. Y esta no lo hizo.
La verdad es que es buena, que demonios. Ya he comentado el excelente trabajo del actor principal, el guión no tiene fisuras esenciales y la fotografía es interesante, los juegos de cámara, la iluminación... que sea fría no es culpa suya. Lo del tempo narrativo tampoco es algo imprescindible. En el momento pensé que no me había gustado, pero después de pensar en ello he llegado a la conclusión de que de haberla visto en una sala pequeña, tipo minicine, o en mi casa (no en una sala grande en plan anfiteatro con pantalla enorme y rodeada de asientos vacíos, después de haber pasado una tarde especialmente sosa y haber cenado demasiado bien) me habría gustado.
Supongo que, a pesar de no emocionarme, sería capaz de ver esta película varias veces sin aburrirme a la mitad, cosa que, por ejemplo, en títulos de accion absurda como 'La Momia' no ocurre, porque si ya te sabes los chistes lo demás no tiene gracia, es más, te parece un poco tonto. (Bueno, justo esta película es Indiana Jones sin fundamento, solo apta para fans de Brendan Frasier (1))
En definitiva, fui un poco dura con Cypher. Me desdigo. No es memento pero tiene su aquel. Que estaría bueno que me deshiciera en elogios con El Amanecer de los Muertos, que es poco mas que correcta, y mandara a paseo esta...
(1) Yo, por ejemplo. No es que le encuentre especialmente atractivo (un poco si, leche), es que me alucina la capacidad que tiene para hacer de heroe, de tonto l'haba, de ser atormentado, de tio buenorro sin fundamento... por separado o todo a la vez, y hacerlo bien, además. En fin, me parece un actor interesante. Puede que tenga un registro restringido y demasiada vis cómica, pero resulta de lo más creible en su papel. En realidad si vi La Momia el otro día por la tele, no fue mas que para verle a él hacer de Indiana Jones bastorro y estudios. No se, si Harrison Ford en su plenitud física agarraba a alguien y lo levantaba en vilo quedaba correcto, pero si lo hace el Frasier realmente te crees que puede hacerlo - y que el interfecto no está subido a un taburete para mentenerse en alto, como efectívamente ocurre - y que se lo va a cargar. No se, manías mias.
Post rápido y conciso.
Crítica cinematográfica: Cypher.
Fotografía interesante, iluminación, escenarios... bien. Tecnicamente no puedo decir nada malo, salvo que el diseño de producción tiene un tufo años cincuenta que lastra toda la película.
Jeremy Northam demuestra que si pone 'actor' en su ficha de la seguridad social, es por algo. Lo mejor de la película es su interpretación. Si vale la pena verla, es sólo por él. (Ver nota a pie de página un poco petarda para fans de HP)
Luci Liu se limita a estar. Superflua.
No tiene tempo narrativo, no hay implicación emocional, el guión es tan frío y preciso que podría calificarse de gélido, los personajes se mueven como autómatas sin que nos importe realmente lo que les ocurre, y en definitiva uno llega al final sin saber si se alegra, si se entristece o si simplemente le interesa lo que ha pasado.
La película se vende como memento simplemente porque hay giros de guión y una trama enrevesada que, en realidad, es totalmente lineal. No es que haya una gran complicación. Solo es cuestión de seguir la trama y recordar un par de nombres.
¿Cual es el mensaje? El individuo es absorbido por el poder de las grandes compañías.
El director es el mismo de Cube. Con sinceridad, semejantes referencias me hacían esperar más.
No soy filologa inglesa, simplemente me defiendo en ese idioma, por tanto solo tengo una ligera idea de que cypher en ingles puede tener la acepción del título. Si pasa por aqui un cierto filólogo que yo me se, me corregirá. De todos modos eso es lo que pienso de esta película. Bien Jeremy Northam, bien fotografía; lo demás me es indiferente.
(Nota a pie de página petarda para fans de HP: Durante la película me encontré varias veces pensando que con esa tocha y esos ojillos negros Jeremy Northam es, más que Alan Rickman, el Snape joven y buen mozo que las descocadas fans del jefe de la Casa Slytherin tienen en mente cuando escriben sus tórridos fics. Que yo me considero fan de Snape, pero leche, algunas cosas son vergonzantes... Snape tiene minimo 40 años - el del libro, que el de la peli, más - , tiene una tocha considerable, poca higiene y es un pedazo de cabrón de marca mayor, no me sean pedorras; su poder de fascinación, que no es poco, queda lastrado irremediablemente por estas características. Todo lo demás es novela rosa. Y de las malas.)